Douts
У меня спрашивают, всё ли со мной хорошо. Не имею права ответить, что не очень. Не могу позволить, чтобы кого-то волновало моё существование. А иногда хочется, чтобы кто-то за меня поволновался, потому что я сам разучился это делать.
Да и что отвечать?
Могу ли я сказать, что вся моя голова забита похожей на неприятное желе субстанцию, которая не пропускает ни одной ясной мысли, как слои воды не пропускают солнечные лучи на морское дно, где царит сплошная тьма и отвратительные устрашающие рыбины.
Могу ли я сказать, что на дне моего желудка растворяются с неслышным шипением одиннадцать таблеток (и это только за одно утро), что заставляет меня чувствовать себя рассыпающимся старым механизмом.
Могу ли я сказать, что чувствую себя бодро только первый час после сна, а потом мне снова хочется забыться в укутывающих снах.
Могу ли я сказать, что меня пугает грядущая весна, солнце, цветение, краски.
Могу ли я сказать, что мне хочется слышать своё учащённое сердцебиение от одного взгляда, но чувствую лишь колючие боли ниже рёбер.
Я трачу душу на Пустоту.
Голову на Пустоту.
Время на Пустоту.
Жизнь в Пустоту.
Стоит попросить у себя прощения.

@музыка: Тэм Гринхилл - Когда я вернусь домой

@темы: тлен